Ich gestehe anderen Menschen zu, eine Geschichte zu haben, die ich nicht vollständig kennen kann.

Ich weiß nicht, was sie geprägt hat. Was sie verletzt hat. Welche Erfahrungen sie mit sich herumtragen. Was sie zu dem Menschen gemacht hat, der mir heute begegnet.

Ich kann versuchen, sie zu verstehen. Ich kann Zusammenhänge suchen, Verhalten einordnen und Vermutungen anstellen.

Aber ich weiß nicht alles.

Und vielleicht beginnt genau dort etwas, das ich für eine Form von Menschlichkeit halte: die Bereitschaft, das Nichtwissen auszuhalten. Nicht vorschnell zu urteilen. Nicht so zu tun, als hätte ich einen Menschen verstanden, nur weil ich sein Verhalten beobachtet habe.

Jeder Mensch hat eine Geschichte. Auch dann, wenn ich sie nicht kenne.

Diesen Gedanken kann ich anderen gegenüber gut gelten lassen.

Bei mir selbst sieht das offenbar anders aus.

Wenn ich etwas fühle, möchte ich wissen, warum. Wenn ich etwas denke, möchte ich verstehen, woher dieser Gedanke kommt. Und wenn ich etwas tue, suche ich nach den Beweggründen.

Ich möchte Zusammenhänge erkennen, mich selbst verstehen und herausfinden, was hinter einer Reaktion steckt und was ich daraus lernen kann.

Das ist nicht grundsätzlich falsch. Im Gegenteil. Selbsterkenntnis ist wertvoll.

Aber irgendwann ist mir etwas aufgefallen.

Ich gestehe anderen Menschen eine unbekannte Geschichte zu. Mir selbst gestehe ich ein unbekanntes Innenleben kaum zu.

Als müsste ich mich selbst jederzeit durchschauen können. Als müsste ich für meine Gefühle eine Erklärung finden, für meine Gedanken eine Begründung und für meine Reaktionen einen nachvollziehbaren Zusammenhang.

Warum eigentlich?

Warum darf bei anderen etwas offenbleiben, während ich bei mir selbst so schnell nach einer Antwort suche?

Erwarte ich von mir eine Art innerer Transparenz, die ich von keinem anderen Menschen erwarten würde?

Dabei bin auch ich ein Mensch mit einer Geschichte. Mit Erfahrungen, Erinnerungen, Prägungen und inneren Bewegungen, die sich nicht immer auf Anhieb entschlüsseln lassen.

Auch ich darf etwas fühlen, ohne sofort zu wissen, warum.

Ich darf traurig sein, ohne die Ursache meiner Traurigkeit bereits benennen zu können. Ich darf mich über etwas ärgern, ohne schon genau verstanden zu haben, was mich daran getroffen hat. Und ich darf widersprüchliche Gefühle haben, ohne sie unverzüglich auflösen zu müssen.

Nicht alles, was in mir geschieht, muss sich sofort erklären lassen. Und nicht alles, was ich noch nicht verstehe, ist deshalb falsch oder ein Problem, das ich dringend lösen muss.

Vielleicht ist das der Unterschied zwischen Selbstreflexion und dem ständigen Bedürfnis, sich selbst zu erklären.

Das eine öffnet einen Raum für Erkenntnis. Das andere lässt womöglich keinen Raum mehr für das, was noch keine Antwort hat.

Ich möchte mich weiterhin verstehen. Ich möchte Zusammenhänge erkennen und aus meinen Erfahrungen lernen.

Aber ich möchte mir dabei nicht länger selbst im Weg stehen.

Ich muss mich nicht erst verstehen, um mich ernst nehmen zu dürfen.

Meine Gefühle müssen sich nicht vor meinem Verstand rechtfertigen.

Ich darf eine Frage offenlassen, ohne mich selbst infrage zu stellen.

Ich darf mich entdecken, ohne mich ständig untersuchen zu müssen.

Es könnte für mich möglich werden, mir selbst ein wenig von dem entgegenzubringen, was ich anderen zugestehe: die Offenheit für eine Geschichte, die ich noch nicht vollständig kenne.

Meine eigene.

Vielleicht liegt darin eine neue Form innerer Zufriedenheit.

Nicht darin, immer mehr über mich selbst herauszufinden, sondern in der Erlaubnis noch nicht alles erkannt haben zu müssen.

Ich muss nicht alles verstehen. Ich darf mir selbst vertrauen, auch im Nichtwissen.

Wir sehen uns, Manu Dillenburg-Lux

Warmes, schummriges Licht.

Dunkles, weiches Leder.
Der Duft von frisch aufgebrühtem Kaffee und dunkler Schokolade.

Hier ist alles dunkel.

Und es fühlt sich hell an.

Das Licht spielt dabei eine Rolle.
Die Sessel auch.
Der Kaffee.
Die Schokolade.

Und irgendwo in einem selbst geht das Licht an.

Eine ruhige Atmosphäre lässt uns ankommen.

In einen der beiden tiefen Sessel hineinsinken, die Füße über den weichen Teppich streichen lassen, einen Schluck Kaffee nehmen, ein Stück dunkle Schokolade auf der Zunge zergehen lassen – was der Moment so mit sich bringt.

Das Leder: eingelebter Charakter.

Manchmal sind die Sessel klüger als jeder Einzelne von uns und klüger als wir beide zusammen.

Sie tragen.
Sie halten aus.
Sie lassen einen einfach da sein.

Dazwischen ein Pouf.

Er hat auch nichts dagegen, wenn man ihn einfach mal Pouf sein lässt.

Er legt sich nicht fest.
Das kann er.

Und während man so da sitzt, tauchen manchmal Bilder auf:

Der Pouf als Turnelement für drei Kinder.

Ablage für ein Buch, einen Artikel, ein Bild, ein Foto, ein Kuscheltier.

Mitten im Alltag.

Und doch sitzen wir hier einfach entspannt.

Er ist da.

Dazwischen.

Manchmal plumpst man einfach hinein.
Mit allem, was gerade so da ist.

Das Schwere darf mit.

Der Sessel hält.

Und manchmal wird das Schwere ein wenig leichter.

Und dann ist da noch die Sache mit der Zigarrenlounge.

Eine Zigarre liegt bereit.
Ein Cognac steht daneben.

Wir nehmen beides nicht.

Wir haben unseren Kaffee.
Unsere dunkle Schokolade.

Manchmal ein Fitnessgetränk.
Manchmal einen Proteinshake.

Die Lounge nimmt es gelassen.

Jede sitzt in ihrem Sessel.
Mal zusammen, mal allein.

Der Pouf dazwischen.

Mal geht der Blick zu den eigenen Füßen.
Mal tauchen innere Bilder auf.

Die Gedanken mäandern dazwischen.

Ein Schluck Kaffee.
Ein Stück Schokolade.

Und irgendwann teilt man, was da gerade in einem auftaucht.

Das Eigene darf entstehen.

Und wenn wir zusammen sitzen, darf es zwischen uns wandern.

Der Pouf mittendrin.

Unsere kleine Charmeoffensive fürs Dazwischen.

Wenn zwei Menschen miteinander leben, brauchen sie oft dasselbe:

gesehen,
verstanden,
zwischen den Zeilen gelesen werden.

Beide wollen es gut machen.
Es gibt einen gemeinsamen Plan,
eine Richtung,
eine Vorstellung davon,
wie es gehen könnte.

Und dann beginnt der Tanz.

Der eine kennt die Schritte
und konzentriert sich darauf,
sie richtig zu setzen.

Der andere kennt die Richtung
und schaut trotzdem in den Raum.

Die Musik ist da.
Die anderen sind da.
Die Bewegung ist da.

Und manchmal wird es schwierig.

Manchmal geht es so:

Der Blick richtet sich immer stärker
auf den anderen.

Auf seinen Schritt.
Auf seinen Fehler.
Auf das, was er anders macht.

Aus Bewegung wird Gegenbewegung.
Aus Tanzen wird Anstrengung.
Aus Anstrengung wird Krampf.

Und manchmal geht es anders:

Die Schwierigkeit ist da.

Der Tanz stockt.

Und dann hebt sich der Blick.

In den Raum.
Zur Musik.
Zur Bewegung.
Zu allem, was noch da ist.

Der Plan bleibt.

Aber er muss nicht jeden Schritt bestimmen.

Die Richtung ist noch da.
Und plötzlich gibt es wieder Möglichkeiten.

Ein anderer Schritt.
Eine andere Bewegung.
Ein gemeinsames Weiter.

Vielleicht ist das Flow.

Nicht weil alles leicht ist.

Sondern weil die Schwierigkeit
nicht entscheidet,
wie der Tanz weitergeht.

Die beiden tun es.

Gemeinsam.

Irgendwo darin ist vielleicht dieser kleine Dreh möglich, durch den sich der Blick wieder weitet.

Vielleicht beginnt er mit der Frage nach dem Raum.

Wie geben wir Raum?
Wie gestalten wir miteinander einen Raum, in dem Begegnung möglich wird?

Begegnung heißt nicht, dass wir dasselbe sehen.

Unterschiedliche Wahrnehmungen dürfen bleiben.

Spannend wird es dort, wo wir wahrnehmen, was dazwischen entsteht.

Vielleicht beginnt Begegnung manchmal mit einem einfachen:

Aha. So siehst du das.

Kunst und Kreativität können etwas in Bewegung bringen.

Sie machen etwas wahrnehmbar.

Ein Bild. Ein Text. Eine Form. Ein Gedanke.

Etwas kann darin anklingen: eine Erinnerung, eine Frage, eine eigene Wahrnehmung, eine neue Möglichkeit.

Was braucht es, damit das, was in uns anklingt, nicht wieder verstummen muss?

Daraus kann Resonanz entstehen.

Nicht als Gleichklang.
Nicht als Einigung.

Sondern als eigene Bewegung.

Vielleicht liegt genau darin eine besondere Kraft von Kunst und Kreativität:

Sie geben keine Antworten.

Sie machen Möglichkeiten sichtbar.

Und vielleicht bleibt dieser Dreh nicht bei der Kunst.

Die Frage stellt sich mitten im Alltag:

Wie schaffen wir Räume, in denen unterschiedliche Wahrnehmungen bleiben und etwas Neues entstehen kann?

Vielleicht gibt es dafür keine Methode.

Vielleicht gibt es viele Möglichkeiten.

Vielleicht beginnt es genau dort, wo wir aufhören, nach der einen richtigen Möglichkeit zu suchen.

Und anfangen, die Vielfalt dessen wahrzunehmen, was miteinander entstehen kann.

Wir sehen uns, Manu Dillenburg-Lux

Abteilung Quatsch: Wohin nochmal

#Sonntag

Kugel dich in Langeweile,
such nach Ideen,
finde sie in Seifenblasen,

Kribbelt was im Kopf?

Idee blitzt,
Einhorn flitzt,
Wasserfall fällt,
Kaktus erzählt,
Wolke winkt,
Fahrrad singt,
Gedanke hüpft –

und dein Geist torkelt langsam hinterher.

Wohin nochmal?

Abteilung Quatsch: Bloß sprudeln

Socke verschwindet,
Löffel verweilt,
Banane liegt quer,
Kühlschrank brummt.

Moment mal, eine Socke?

Warum?

Frag nicht,
denken die Gedanken.

Nur sprudeln sollst du,
bis es schäumt
und Seifenblasen sich erheben.

Ich gehe den Umweg, weil er schöner ist.

Das Kleine

Es sind viel mehr kleine Dinge in mir als große.

Ich bin eine Sammlerin kleiner Dinge.

Kleine Beobachtungen. Kleine Freuden. Kleine Bewegungen. Dinge, die kaum auffallen und trotzdem Leben in mir bringen.

Das Kleine ist nicht weniger wichtig. Es ist nur leiser.

Die großen Dinge im Leben sind so laut, dass sie das Kleine in mir erschlagen können.

Wenn alles laut ist, höre ich weniger. Wenn alles voll ist, sehe ich weniger. Wenn der Weg keinen Raum lässt, kann ich meine Richtung nicht mehr wahrnehmen.

Dann werde ich selbst laut.

Brücken bauen

Ich habe Brücken gebaut.

Risse geschlossen.

Wege gegangen, die mir vertraut waren.

Wenn der Weg einen Riss bekommt

Das Leben braucht nur einen kleinen Riss im Asphalt, um herauszuwachsen.

So ein Riss kann durch eine Begegnung entstehen. Durch einen Streit. Durch etwas, das zwischen Menschen geschieht und plötzlich die Landschaft verändert.

Früher habe ich in einem Riss vor allem das gesehen, was nicht mehr stimmt.

Etwas, das geschlossen werden muss.

Was, wenn ein Riss nicht nur etwas trennt, sondern auch etwas öffnet?

Und dann weiß ich erst einmal nicht, was richtig oder falsch ist.

Ich weiß nicht, wo es langgeht.

Aber ich spüre etwas.

Etwas Kleines. Etwas ganz und gar Wertvolles. Etwas Lebendiges.

Ich muss es nicht sofort verstehen.

Ich muss es erst einmal bergen.

Wo stehe ich gerade?

Wo kam ich her?
Wo wollte ich hin?
Und vor allem: Wo stehe ich jetzt gerade?

Vielleicht ist genau das der Moment, in dem ich nicht einfach weitermachen muss wie bisher.

Der Weg, den ich gegangen bin, ist nicht mehr der einzige.

Ein neuer Versuch darf zunächst einfach ein Versuch sein.

Wenn ich nicht weiß, wohin, muss ich nicht stehen bleiben.

Ich kann abbiegen.

Der Umweg

Mit Umwegen habe ich es nicht so.

Ich habe es oft eilig.

Ich weiß, dass Leben kurz sein kann. Dass Menschen plötzlich nicht mehr da sein können.

Also: kürzester Weg. Möglichst viel mitnehmen. Bloß nichts verpassen.

Und irgendwann:

Vielleicht ist genau das der Irrtum.

Wenn ich immer nur den Weg nehme, den ich mir vorher ausgedacht habe, kann mir nichts begegnen, womit ich nicht gerechnet habe.

Der Umweg ist meine Chance auf eine schöne Überraschung.

Auf Schönheit, die schon irgendwo da ist.

Neben meinem Weg.

Ich muss gar nicht alles Schöne selber herstellen.

Ich darf es auch finden.

Abbiegen

Ich darf abbiegen, ohne schon zu wissen, wohin.

Einen völlig sinnlosen Umweg machen.

Nicht, weil ich mich verirrt habe.

Sondern weil ich neugierig bin.

Weil ich mich wieder bewege.

Und weil ich heute noch nicht wissen muss, was daraus wird.

Heute muss daraus nichts werden.

Ich gehe den Umweg, weil er schöner ist.

Wir sehen uns, Manu Dillenburg-Lux